Cesare Pavese, nel suo diario pubblicato col titolo Il mestiere di vivere, nella giornata del 25 aprile 1936 annotava: “Quest'oggi, niente”. Il diario visto dunque come qualcosa di inscindibile dalla vita di chi lo scrive, anche quando non si ha qualcosa da scrivere. Quella vita intima e letteraria che per Pavese era un mestiere.
Da qui il nome di questo blog personale. Dove il niente è tutto. Perché il niente, in un'esistenza, non esiste.
Cesare Pavese, nel suo diario pubblicato col titolo Il mestiere di vivere, nella giornata del 25 aprile 1936 annotava: “Quest'oggi, niente”. Il diario visto dunque come qualcosa di inscindibile dalla vita di chi lo scrive, anche quando non si ha qualcosa da scrivere. Quella vita intima e letteraria che per Pavese era un mestiere.
Da qui il nome di questo blog personale. Dove il niente è tutto. Perché il niente, in un'esistenza, non esiste.
"Teschio con sigaretta accesa" è una delle prime opere di Van Gogh, realizzata negli anni 1885-86. Sicuramente la più macabra ma anche la più ironica. Si ritiene che il pittore olandese abbia utilizzato come “modello” uno scheletro dell’aula di anatomia della scuola di belle arti che frequentava.
Le interpretazioni sul dipinto però sono state le più disparate. Chi ha visto semplicemente una sfida verso le pratiche accademiche, chi invece una preoccupazione per le fragili condizioni di salute in cui versava già da giovane Van Gogh oppure ancora una sfida sarcastica rivolta alla morte. La propria, in particolare.
Il dipinto è conservato al Van Gogh Museum di Amsterdam.
Ho parlato su SoloLibri.net del libro uscito postumo dello scrittore e drammaturgo Vitaliano Trevisan, scomparso nel mese di gennaio di quest'anno. "Black Tulips", pubblicato da Einaudi.
https://www.sololibri.net/Black-Tulips-di-Vitaliano-Trevisan.html
Ha ancora un senso nell'epoca in cui viviamo, fatta di iper connessione e di conseguenza una certa sovra esposizione mediatica, parlare di concetti come discrezione, farsi da parte, osservare, stare dentro le cose, senza essere osservati? Sembra un compito arduo. Ma basta leggere un saggio uscito nel 2015 dal titolo "L’arte di scomparire – Vivere con discrezione", pubblicato da il Saggiatore, per ricredersi. Adesso sembrerebbe quasi impossibile rispondere alla domanda, visto che sono passati già sette anni dall'uscita. A scriverlo è stato un filosofo francese, Pierre Zaoui.
Qui sotto riporto uno stralcio di un paragrafo del testo, che parla di «Felicità per sottrazione», utile per capire cosa intende l'autore per "arte di vivere con discrezione". Ancora più sotto la copertina del libro.
«A grandi linee, potremmo dire che oggi esistono due modelli dominanti di felicità. Da una parte, il modello cumulativo, ultramaggioritario nel sistema capitalista, che situa la felicità nell’avere,essendo l’apparire stesso ridotto a una forma dell’avere (avere un capitale sociale…). Essere felice significa avere: soldi, belle macchine, donne,uomini, gloria, potere. Dall’altra, il modello filosofico, che va fortunatamente ben oltre i soli filosofi di professione, e che situa la felicità nell’essere – accumulare falsi beni non serve a nulla, è sufficiente imparare a essere: saggi,prudenti, temperanti ecc».
Dunque, cosa significa? Che essere distaccati da tutto spesso è la felicità. Dobbiamo dunque concepire un terzo tipo di felicità, che non poggerebbe né sul possesso e la soddisfazione dei beni esteriori, né sul possesso e la soddisfazione di sé, il godimento di diventare saggi o anche semplicemente di diventare chi si è, ma sul distacco simultaneo da sé e dalle cose.
Una felicità simile, potremmo chiamarla «felicità per sottrazione» dice l'autore. Sottrarsi ai vani giochi delle immagini di sé e delle ambizioni personali; sottrarsi alle cose che si posseggono come a quelle che non si posseggono; sottrarsi alla paura di perdere come alla paura di non aver più nulla da perdere – di essere senza mancanza, senza vuoto, senza movimento, morti. Perché, certo, una simile felicità istintivamente fa un po’ paura, sembra del tutto prossima al fantasma dell’abbandono o alla rinuncia nichilista.
In questa prospettiva, certo, non è più possibile concepire una felicità eterna, definitiva, sicura. E non si può neppure considerare la felicità come il fine supremo dell’esistenza.
Allora l'altro nome è disponibilità. Essere discreti non significa abbandonare il mondo e gli altri per una vita interiore più profonda, ma significa al contrario essere disponibili nei confronti di tutto ciò che di buono o di cattivo può accadere intorno a noi. La disponibilità è fatta per abdicare di continuo a se stessa, ma sempre momentaneamente.
Una lettura un po' zen, per così dire, ma non per questo meno attuale.
"Non aveva segreti per me la mia città. Fosse o lieta o alcuna ombra la oscurasse, ero abituato a compatire i suoi umori, a spartire i suoi sentimenti più celati, a seguirne le rimutazioni tanto sulla faccia che guardava il mare, quanto su quella che guardava la montagna. Era un affetto il mio ben più intimo e geloso, di quello che le cose inanimate o credute tali sogliono ispirare: misteriosa mistione di amore e di dubbio, insaziabile bisogno di fedeltà".
Tratto da "Alla città della mia infanzia, dico", racconto di Alberto Savinio, contenuto nella raccolta Casa «la Vita», Adelphi, 1988.
Alberto Savinio, raffinato scrittore e pittore, pseudonimo di Andrea Francesco Alberto de Chirico (Atene, 1891 – Roma, 1952) fratello del più noto pittore Giorgio de Chirico, ha espresso alla perfezione quello che provo per la mia città e in generale quello che proviamo un po' tutti verso il luogo di nascita o dove sono le nostre radici, simboli di appartenenza. Essere di casa infatti si dice quando siamo a nostro agio in un posto. Città-casa, simbolo di vita ma anche di morte, di mistero, di amore e odio. La casa è il luogo per eccellenza di tutto questo. Con il carico che porta dietro (e dentro, appunto). Costruire delle fondamenta e tenerle ben salde diventa con Savinio principio universale.
In foto, una veduta aerea di Novara, la mia città di nascita.
L'autunno è forse fra le quattro stagioni quella più rappresentata dagli artisti delle varie epoche e movimenti. Ciascuno a proprio modo ha espresso questo periodo dell'anno che si contraddistingue per il cambiamento rispetto all'estate che lo precede e per i tipici colori caldi e aranciati. Autunno metafora di ricerca e introspezione.
("Rimpianti d’autunno", 1882)